No Gato Vadio, aquando da apresentação do livro da Voltairine De Cleyre, encenação com os seguintes actores:

Mário Rui Pinto: – “anarquista instintivo … abusos”

Óscar: -“[indiscernível]”

Diana Dionísio: -“Compreendes o que ele está a dizer?”

Toni: -“Compreendo”

Venho ao Sul. Conheço uma mulher que me diz que guarde o seu número no telemóvel como ‘Ana Pragal’, nesta continuidade cénica através da geografia diz-me que devo voltar e pedir desculpa.

Minto à Natacha Pereira Ribeiro dizendo que o farei, mas sem qualquer intenção, pretendo apenas encontrar uns arrumos onde deixar as minhas coisas e rumar à Dinamarca, onde encontrei um trabalho como carteiro.

7 de Março de 2019: Reunião do GAH, vou lá com o Gonçalo Gomes, “o Costa e a Cristas estão a cozinhar o novo NRAU?” diz a Maria José, moradora da Lapa. “Destas manhas em Braga…”, diz o Pedro de Braga, que lá foi à reunião. Antes disso, estive com o Vítor Silva no Pereira, no Marquês: “o CICOPN é uma boa casa”. Acompanhou-me depois de dizer em voz alta “não te deixo sozinho no estado em que estás”, como não fosse evidente que há uma marcação geral, (há polícias circundando a estação de metro), que se trata tudo de uma fabricação anterior, concorrente e posterior.

Nessa noite, agitado que estou da marcação geral de toda a cidade, durmo na cama do Gonçalo, após a sua proposta. Antes disso, força-me a tomar um diazepam.

8 de Março de 2019: O Gonçalo acorda-me ao som de música do computador, talvez Dire Straits, e diz-me “Às vezes preciso que me acordem para me porem a trabalhar”; fico tão atarantado que lhe atiro o computador ao chão. Ele soca-me e deixa-me a sangrar do nariz “Esquece!”, diz ele. Não direi que gosto de lembrar as causas da minha agonia, mas recordar é necessário, não gosto que me forcem o esquecimento histórico. A Madalena Morais liga-me logo em seguida “Vem ter à Trindade”. Quando lá chego, ligo à Cátia Vilaça, minha testemunha por violência policial em Braga, perguntando-lhe se devo fazer a queixa no DIAP. “Faz a queixa”, a que acorre a Lena em seguida “Não faças a queixa, estamos todos muito preocupados contigo”. Leva-me ao Terra Viva. Está lá o José Paiva também. “Aproveitem-se de mim e depois matem-me!”, grito em tom desesperado, algo que nem precisava haver gritado para entender que é lema operacional, eu sou apenas isco, como fui isco para a extrema-direita, estratégia que se viu rogada, dada a sua ascensão a pique. Chega a ambulância, são todas amarelas as que vejo passar, todas do INEM, põem-me lá dentro. Viro-me para os bombeiros “Desculpem também a vocês…” Nos dias anteriores havia telefonado a várias pessoas, na ânsia de me livrar ds marcação geral, pedindo desulpa por pecados da interrelação (como diz a Anna Pereiraki Kercheva, que mais tarde encontrei num hospital de Évora, faltam-me competências sociais). Lembro-me de ligar ao Hugo da Wondercom e ao Alberto da Telepizza, o primeiro diz-me “Vou falar com um técnico” e o segundo “Na Telepizza os gajos fecham-te!”. Desta vez, como das outras, porém, de nada serve este pedido de desculpas. Levam-me ao Hospital São João, está lá uma carrada de polícias. “Eu não tenho nenhum problema psiquiátrico!”, grito e tento abandonar o edifício, vários polícias me voltam a empurrar para dentro. Um homem diz-me “Não bufes”, algo que o Jaime Oliveira repete na última vez que me visita no Magalhães Lemos, para onde me levaram.

8 de Março de 2019-5 de Abril de 2019, Hospital Psiquiátrico Magalhães Lemos:

O segurança que me dá o nó ao pescoço tornou-se meu conhecido, voltei a vê-lo no São João em 2021 e em Évora em 2024. É um cão de guarda. Antes do mata-leão, diz “Agora vais aprender a colaborar”. Antes disso, ao porem-me o cateter, ri-se a enfermeira alegremente “8 de Março, dia da mulher!”

Acordo no OBS, estou a comer em frente a um médico. Dão-me um comprimido. “Escondeu-o entre as gengivas”, denuncia o psiquiatra. Acordo, estou numa sala em isolamento com um colete de forças, batendo com a cabeça na parede. “Ninguém merece viver em isolamento! Ninguém merece viver em isolamento!”, grito eu.

Sou transferido para outro bloco. O José Paiva vem visitar-me, “Queres que chame a nossa companheira brasileira?”, referindo-se à Sofia Quintas. Não é preciso, respondo. Acrescenta ele, “Metemos aí malta da nossa”, como que impondo a inferência de um qualquer jogo macabro. No pátio do bloco está lá o tecido social todo “Sim, gostamos de ti, tens boas conversas”, diz uma rapariga nova de um grupo de raparigas novas, troçando da minha condição fisicamente fragilizada. Outro rapaz novo diz em espanhol “Te quiero, Bruno”, e uma mulher dos seus trinta e tal, quarenta, piscando-me o olho “Uma pena suspensa”.

Sou transferido para o bloco do qual sairei. Tenho visitas todos os dias. Da minha mãe ao fim-de-semana, da Madalena Morais e do José Paiva, da Ana Ferreira, do Jaime Oliveira, da Teresa Velasquez, da Cátia Vilaça, da Cíntia Regala, da Ruki Penim Guerreiro, todos estes viram a tortura em primeira mão, todos estes pactuaram com o jogo, todos estes viram a minha situação física e psíquica debilitadíssima.

O médico encarregue é o Pedro Moura e a enfermeira-chefe uma Luciana, se recordo bem (creio que sim). Tenho duas feridas simétricas em cada gémeo, cujas cicatrizes são visíveis ainda hoje, espalhadas de longo, como galáxias. Não sei como as tenho, mas lá estão. A certo ponto, a enfermeira-chefe diz, “Vão para a sala de fumo, por solidariedade!”. É aí que me é induzida uma infecção pulmonar, deliberadamente, tive de tomar antibióticos depois de ter alta médica, ou seja, depois de decidirem que me matarem seria demasiado espalhafatoso. O Pedro Moura parece nervoso no dia de anunciar a minha alta, como não estando certo de que o meu corpo resistisse por muito mais à tortura.

Uma altura, comecei a correr no corredor do internamento, “e eu é que sou maluco”, diz um paciente conivente com a tortura, um que uma vez tinha reagido com “és mesmo radical” à minha admissão de haver começado a fumar aos 21 anos. O Paulo Alves, que me fez companhia quase até ao fim, vaticina, “Tu és um fundista”, e a enfermeira-chefe, impedindo-me de continuar mas assegurando o restante povo “Ele não fez mal a ninguém!”

Um paciente, Carlos, se não estou em erro, diz que tenho de ter cuidado na estrada, posso vir a precisar de uma prótese. A paciente Luciana diz “um alarme!” em tom assegurado, quando se verifica que fiz o esforço dos esforços para falar a bem com os demais, debilitadíssimo que estava. A minha condição física anterior era invejável, desde a tortura que está ao capricho de controladores e médicos, consoante o meu comportamento segundo qualquer padrão de bem.

O André, outro utente, grita-me: “As pessoas não se julgam pelo estrato social, é pelas atitudes”. Todas estas pessoas que menciono sabem da tortura, participaram dela alegremente, fazem-se passar por quem não são, algumas até por dissidentes.

O Paulo, ao ver-me aceitar um comprimido: “Gostei. Sabes porquê? Porque já não te escondes”. Acho que isso supostamente importava, que eu não me escondesse, não tivessem as pessoas milhentas razões para se esconderem neste sistema e tempo repressivo. Creio que isto aconteceu no dia anterior à sexta-feira da minha alta, anunciada na terça-feira anterior. Eu queria sair de outra maneira, mas “mãe é mãe”, assegura o Pedro Moura. Partimos para o sul, a viagem de carro mais difícil que até ver fiz, estou num estado absolutamente frágil, depois desta terrível surpresa.